V Dormí a la sombra de su casa en la isla de San Cristóbal, bautizada Chatman por balleneros norteamericanos. Me invitó con té, un mazo de cartas y su serena desgracia. Caminé despacio. Playas de seda festoneadas de cangrejos e iguanas, de volcán al centro y las lluvias sobre el lago, los naranjales pudriéndose a orillas de las estancias. Después me fui a Floreana, la de la arena negra, y a Santa Cruz, donde abundan las tortugas gigantes, los refugiados nazis y los manglares. En la Isabella recogimos cocos con el chileno pescador de tiburones, a quien luego perdí el destino y quizás, se hizo a la mar en balsa de Guayaquil a las Galápagos. De regreso visité al ciego, contador de historias, guitarrero, en cuya casa dormí. Me dio una carta para sus parientes en Guayaquil. Y nunca la entregué. ¿Sería de vida o muerte? ¿De qué sería la espesa grafía que dictara el ciego puesta en mis manos sin sospecha? Nunca la entregué. Estará esperando todavía. Estará esperando. en Gemelas del sueño, Norma, 1998.
Diario de té 